"Père. J'ignore si tu trouveras jamais cette lettre. Où es-tu, à l'horyel où je l'écris ? À une taverne quelconque, choppe à la main, à raconter de vieilles légendes sur les océans alors que l'oncle Parton se noit dans une flaque d'une bierre bon marché ? Ou peut-être installé dans ta calle, tes sourcils broussailleux froncés, alors que tu fixes la carte avant de lâcher un "Foutredieu, morbleu, damnation ! Alliciante, où diable sommes-nous ?" J'ai remis les pieds sur la mer. Tu serais fier de m'y voir, sans doute. Tu as toujours été fier de moi. Personne ici n'a jamais eu ouïe de Riveraie. Ils parlent tout juste d'un archipel, quelque part entre l'est et l'ouest, peut-être au sud, ou était-ce au nord ? Enfin, je suppose que tu vois ce que c'est. Quoi qu'il en soit. Les soleils se lèvent bientôt, je devrais aller saluer Diembhe. Il y a longtemps que j'ai cessé de pratiquer. La nostalgie de t'écrire me pousserait-elle à retourner à mes anciennes habitudes ? Ça ne serait pas une mauvaise chose. Qui sait, Il guidera peut-être ma missive jusqu'à toi ? Qu'Elles veillent sur toi et le Corail. Ta fille qui t'aime, Emara de Riveraie"

Salut ça va ?