L'hiver est rude dans les contrés nordiques, les cultures ne fleurissent pas, les peuples vikings ont faim. Ils n'ont d'autre choix que de partir en mer, vers le sud-ouest, à la rencontre de peuples et richesses. La guerre fait rage, le mur de boucliers des Vikings faiblit... Il pleut sur les crânes chevelues de ces guerriers sanguinaires, alors que devant eux, une armée est encore debout. La terre boueuse à leur pied les empêche de se mouvoir... Ivar est là, entourés de son peuple, de ses confrères guerriers, il se débarrasse de son bouclier, et empoigne sa deuxième hache, dans un hurlement guerrier, il se rue sur ses adversaires armurés, alors que le pauvre nordique n'a que sa peau d'ours blanc pour se vêtir... Une flèche atteint son épaule, mais il ne s'arrête pas, et bondit sur ces vaillant guerriers qui lui font face, il abat ses deux haches sur le crâne d'un jeune-homme, malgré son casque en fer, il cède sur le coup, et décède. Malgré la fureur et la rage de vaincre de cette être guerrier, une épée s'abat sur son épaule, où une flèche était déjà plantée profondément, Ivar plie le genou, il pourrait sembler triste à l'idée de mourir, alors que le temps ralentit autour de lui, mais c'est dans un sourire furieux, un rire fanatique, qu'il observa son meurtrier. "VALHALLA !" L'homme décède, vidé de son sang, piétiné par Vikings et Sudistes... Une lumière divine... Un coeur qui bat... La mort. C'est une certitude, Valhalla ou... L'Ordre ?

En attente.